Más Mínimas

¿ Quién hace a quién?...

¿ El galgo a la liebre?,

...o la liebre al galgo?

La vida te premia con castigos

y te castiga con premios

Suenan fuerte los truenos en la tormenta

pero yo ahora estoy caminando

¿ Quién es más inteligente,

la llave mixta del 8 o el mecánico..?

A veces los lobos son perros

A veces no ves un lobo

Un poco más suaves

los días van pasando en el mismo prado

NO puedo ver paisajes

NO veo dónde estoy

cuando me tapo conmigo en medio

El olor a flores,

sigue

Todo está mucho más mezclado

siempre

¿ A qué velocidad va el caracol?

¿ A qué velocidad va el galgo?

¿ A qué velocidad voy yo?

vivimos los tres juntos

22 12 12

Se hizo de día,

al final era cierto, ya no hay vuelta atrás.

En el cajón de las herramientas todas son diferentes

unas sirven para unas cosas y otras para otras

El pastorcillo, el perro y la piedra.

Estaban en una noche de mayo, con todo tranquilo bajo la luna, en las montañas con el cielo claro, un pastorcillo su perro y la piedra.

El día ya pasó, las ovejas duermen, la luna luce y Enric, Julian, y la piedra piensan al lado del fuego, en la montaña.

Enric es un pastorcillo hijo del Rafael y la María, que nació en agosto hace 16 años, y ahora, en mayo, que las ovejas suben a la montaña a pastar, es él quien las lleva y guarda. Su padre es ya mayor y sus hermanos se fueron a la ciudad, no hay nadie más.

Todo está tranquilo en las montañas, bajo la luna, esta noche en mayo con el cielo claro, donde Enric, Julian y la piedra piensan en silencio alrededor del fuego.

Enric llena todo con sus pensamientos, de Lucía, hija del Joan y la Marta, que nació en abril y es sin lugar a dudas junto a las flores de montaña, la chica más bonita del mundo. Enric nunca le dijo palabras de amor pero estaban allí desde siempre, con los dos,

cuando jugaban de pequeños hace años en el río,

en las fiestas del pueblo del verano,

en la escuela...

Ocupando todo el espacio de su mente en las montañas.

Qué tranquilas son las noches en mayo, en las montañas, cuando Enric, Julian y la piedra piensan al lado del fuego bajo la luna.

Julian es un Blanc del Pirineu, nació hace 4 años, hermano de 10 hermanos. Julian es el rey de los perros, fuerte y poderoso, lleva toda la vida con sus ovejas y no hay ni un minuto que no esté atento, que no las proteja; ni lobos, ni osos, ni jabalís, ni nadie!!, se atreverá a tocar nunca a sus niñas.

Se siente orgulloso de él quien las guarda y mira a Enric que está con Lucía.

Mira a ver que vé.

Mira a sus ovejas.

Todo está tranquilo bajo la luna y ya cantan algunos grillos.

Y como que todo está en su sitio, es entonces que en este momento, aparece el mágnifico personaje de la piedra de este cuento.

Ella vino hace 1.000.000 de años cuando muchas cosas se juntaron.

La piedra no dice nada pero ya estaba allí.

No había nadie cuando llegó.

Ni Enric, ni Julian, ni las ovejas, no había ni la montaña y la piedra estaba allí viendo pasar todo desde hace mucho tiempo, la piedra estará allí por mucho tiempo más, cuando ya no estén ni las ovejas de Julian ni la Lucía de Enric.

Y por esto, todo está tranquilo en una noche de mayo, bajo la luna y en las montañas, con un cielo lleno de estrellas y un pastorcillo, su perro y la piedra debajo.

Yo restauro..!!

Muy torpemente reflexiono acerca de las cosas que más me han influido en mi vida para dar claridad a qué alimentos me construyen y con qué cuento para dar foco a mi pulso.

Mi pulso es el arte, la belleza salva el mundo que dicen los budistas...pero como somos una encrucijada de emociones razón y un cuerpo físico, busco filosóficamente la explicación de las fuerzas que de manera consciente y no me llevan dónde me llevan.

Es absolutamente necesario erigir una ética armónica real y global. Imaginarla y pensarla. Contemplar la realización última de la hipótesis global de su existencia para luego volver y llevarla a cabo. El arte que quede fuera de esto se llamará de otra manera, o le llamarán lo que les venga en gana...pero perderá su poder e interés...ya pasa. Si el arte tiene que quedar como una sensiblería rarita para casas de ricos...perderá su poder...ya pasa.

No caben ya más mundos de yupy dónde unos son depredadores y otros son depredados en un crecimiento excluyente dónde unos son faraones y los otros arden en la hoguera de la existencia del hambre y el dolor.

Y si no, habrá guerra.... ya la hay.

El guerrero sabe que el toro siempre vence, porque el toro es un toro siempre y esa fuerza no desvanece.

RENACIMIENTO.

Es hora para el post-RENACIMIENTO, seguimos en la misma era pero con más ciencia, más medios, más conocimientos, más comunicación, hombres que corren regularmente los 100 metros en la franja de los 9 segundos y la tecnología para conseguirlo, hemos errado mil veces y destruido todo con nosotros dentro hasta ser conscientes de ello, somos más espirituales a nivel global, el arte ha muerto en el ego y ahora tiene que volver a renacer, hay tecnología agrícola para que todos coman, y conocemos más el tiempo real....

Me alimenta la poesía de la vida en ese intersticio dónde la palabra, significante y significado va a beber a la charca de la metáfora, y explica el mundo mejor con todos los olores del agua.

Una multipantantalla artística dónde TODO eso funciona al mismo tiempo y no hay ni un gesto quedo fuera de ello. El toro siempre es un toro.

La restauración de obras de arte de la tecnología me ha formado, me ha ayudado a saber buscar y encontrar la fuerza de una creación eterna, aquí se juntan la emoción, el intelecto y la fuerza del cuerpo humano. No tomemos a poco esto. La modernidad y la post-modernidad nos han dejado huerfanos y ciegos y aunque a no pocos les interesa vender esta moto, les voy a dar guerra a los falsos..!!

Mantengo viva una bicicleta eterna y la devuelvo a su tiempo por:

Arte+tecnología+tradición+ética+experiencia+icono de las gestas+objeto de poder+pasión...

Los lugares de la espiritualidad en el arte se ven en el azul del manto del retrato de algunas vírgenes y en el casi imposible azul de una GIOS.

Es imposible apartarse de su poder.

El poema de nuestro tiempo

Hacia 1998 y 1999 con 24 años escribí este poema sintiendo, iluso de mi, que la situación consumista llegaba a su extremo más insostenible. Este es un canto, una llamada al despertar, al releer la vida desprendidos de las inercias imponibles. Y sí, nos debemos al trabajo y a nuestra obra, pero no nos equivoquemos, el crecimiento continuo es un concepto enfermizo que explota por si mismoy hoy unos 14 años despues arrastra como era previsible sobretodo a los más desfavorecidos. No soy ningún visionario, es cuestión de ser conscientes y esto no tenía ni pies ni cabeza. Es un poema largo y útil, paciencia.

Espero que os guste.

Latir
y el pecho convulso
no es tuyo el hueco corazón;
la marcha de la ignorancia gradual.
Aire que entra
en el latir
por donde respira el círculo.

Hoy a la hora del silencio
por tal puerta entró
algo lugar
el ancho camino del silencio,
la autopista del angelus novus 
el que hacia atrás vuela viene y anuncia:
estás en la tierra del corazón
estás, ahora, en la tierra de la madre.

El camino del tiempo de nuestro tiempo
canta a silencio
Las excusas muertas
se fueron con la ignorancia
se fueron con los cobardes
se fueron con los frívolos
viven en todas las casas...

Por el alma del maldito Ezra
que los hombres que entienden su tiempo
las ignoran,
las desprecian con fiereza
las excusas son pecados para el asceta.

Sacrificio!!
a la mierda con los alucinados del ser celeste
a la mierda con los viejos y rizados poetas!!
tierra seca a los apáticos
que se turban y que turban
con estupideces de a medio camino
y de cuneta.

Tiempo enorme, gigante
en el que ir a tocar ramas con la cabeza
al rio, no es normal.

Tiempo para miserables
que se creen condecorados
si el viento les sopla hojas muertas
al pecho.

Tiempo de carcoma brillante
y siempre tiempo en que lo pútrido tiene bombo, alcanza,
deslumbra aparentemente,
es omniscente,
muchas cifras,
falsas constantes
Tiempo sin correlatividad

Lanzas piedras a los pozos de gentes sin fondo
y lo único que vuelve
es un sonido de hundimiento
siempre más lento, que las piedras

Tiempo de todos contra todos
sálvese quien pueda
apáñatelas muertos,
yo estoy-soy.
Y nada más.

Tiempo de espantoso ruido de pobres y ricos
y de pobres y de hojas secas
arrastradas por el viento.


Cosas con mucho ruido.
Ruido de salvaje lentejuela
y zalamera y embustera
inalcanzable, de oicioso sin igual
alimentada con promesas no interesantes.

Pero, veo tus ojos en el vano
del umbral;
Son los ojos del que sabe
que el ruido es ruido y calla.
y este no es un tiempo
de guerras con ruido
las cosas se hacen y punto.

El es el amo de la máquina silenciosa

Si buscas al geoenemigo
si buscas al asesino de la tierra
viajarás a lo cómodo
viajarás a lo conforme
             a lo comfortable
             a la temperatura agradable
             a los coches caros
             a las revistas de decoración
             a las muchas muchas cosas
y su salud
y su calidad.


Pero si quieres ver al amo
de la máquina silenciosa
¡ fuera de la ciudad!

Mira como funciona
cuan brutal es su silencio
¿ nadie dice nada?
sí, algunas paredes pintadas
consecuentes
son sucios, los auténticos ángeles

Fabrica cosas,...
cosas y cosas peligrosas
que explican la vida en un papel, con tinta de limón
el mechero te lo presta otro tipo
si trabajas para el toda la vida
El mensaje: Sigue buscando
El silencio de la máquina es brutal
Es un tiempo claro este
la máquina fabrica tantas tantas cosas
que no se puede ni andar!!,
aburrimiento práctico y teórico
a regalo

Si no se puede andar
cuesta saber dónde ir!!, clara cuestión
- Cambio cromos por almas
y cambio vidas por otra cosa...-
¡ Silencio!! que no quiero cosas

Si eso de fuera es la gran máquina silenciosa
Hay al efecto
La gran rueda de fuego silenciosa

Tiempo de silencio
guerras de silencio
¿ Qué hace la máquina?

Una Gran Rueda de Fuego silenciosa
lo incendia todo
sin ruido, se verá.

Y en esto, que día tan esplendido
y delicioso pudimos soñar jamás
Es tiempo magnífico
para silencio y abordaje
tiempo de buenos piratas.

Sin odio sin quebranto, amo,
responsabilidad
Solo te hago una pregunta:
¿ Qué pasará mañana?
¿ Dónde esta el amor?
¿ Dónde está la felicidad?
¿ Dónde está la vida?

Busca al geoenemigo
en una explanada de cemento
que aguanta calma con maromas.

La Gran Rueda de Fuego
viene y clama su condición
abiertamente jode y transforma y tras fonda

Funde el cemento
y pierde maromas
y grita a los amores
que importante es, de la ciudad salir
y despertarse a Eso
por lo menos una vez al día
después de las comidas naturales

Luego (silencio) calma

No es pintura blanca sobre fondo blanco
es el fondo en blanco
y el tiempo es enorme
y enormes garabatos los que flotan
sobre el fondo en blanco
tiempo del que parten y reparten por doquier
los grandes hombres y hay mucho.
Pero lo grande
de eterno trascendiendo
es lo blanco del papel
y las manos¡¡
y los pies.

A comer:
Menú inacabable para todos juntos
Platos inacabables
Ingredientes inacabables
La cocina hoy se demiurga
con amor y consecuencia
decisión
que las gotas caen por el lado que quieren.

Los platos están callados
y son de color blanco
y caben todo
y dios que alimentan!
y los bien alimentados dan
el tiempo en grandes hombres
hoy es tiempo de grandes hombres
hoy es tiempo de mujeres,
tiempo sin manillas
tiempo de tejones
tiempo en el que los grandes hombres
roban en los grandes almacenes
tiempo de grandes hombres
como rayos de otro lugar.

Por descubrir, la dignidad
es el tiempo de la extraña batalla;
la de la no violencia.
Tiempo de los que no quieren solo
que los quieran.
Tiempo para los grandes hombres
sin fin de voluntad
y que sean tozudos
y obcecados
y obstinados.
Silencio!!, que los que quieran saber
tendrán que callar.
Y fuera el cemento
de cemento es el patio de Herman Nistch
Tiempo para grandes hombres,
conscientes,
para grandes cosas
grandes cosas que no se ven
                       que no se oyen
                       que no suenan
                       que no están
!! sobretodo las grandes cosas no huelen¡¡
...y como suceden...

Tiempo para monstruos con un tercer ojo
y diez mil brazos guardados en dos

Tiempo sin necesidad de jefes
todos saben que se sodomizan
con la altanería
y toman el color de esta

Tiempo en que la lluvia vale dinero
y a veces si no llueve
no crece nada
pero el dinero de los grandes hombres
no tiene cifras;
La palabra rico va minusculada
como dios
y es el tiempo de que los grandes hombres
desnuden familias enteras de ellos.

Tiempo en el que grandes hombres se ganan la vida
vendiendo drogas, que hacen crecer, esperando que creen adicción.

Tiempo para la serenidad
el presupuesto
los supuestos
puestos se igualan y parten desde el vacío,
hay que hechar a andar.

Tiempo para que los grandes hombres
hombres sin confidencias se encuentren
en provecho del peligro
de que nunca vaya a pasar nada.

Tiempo en el que los grandes hombres
saben con qué putas ir,
las que no tienen complejos.

Tiempo de capitanes sin delegaciones.

Miden tiempo los héroes;
indestructibles entre débiles luego
sensibles entre bestias luego
vulnerables entre insensibles luego,
hoy parece que los héroes no existen, ¡ cuidado!
El hombre más limpio
                 más templado
                 más sereno
                 más silencioso
el hombre consciente,
es el más escandaloso
y así, con tranquila diligencia
con urgencia a cerca de muchas vidas
-Desaparecen las máquinas-
y hoy
ya no hay jefes
ni viajes
ni guerras
ni máquinas
ni amos de máquinas
los estorbos se convierten en niebla
la consciencia trae aire
que se la lleva.
Y ya no hay ruidos
ni bombos
ni brillos
ni labios
ni carne
ni alcances
ni famas
ni señoras
ni duques minusculados
ni grandes coches
ni yates
ni cifras
ni números
ni televisores
ni porno
ni todo
ni gamas
ni lágrimas o alegrías
ni la opinión ramera
ni los sentidos
ni las drogas
ni modas
ni apartamentos secos esclerotizados
ni electrónicas
ni informatizaciones
ni el jodido arte
ni los pútridos artistas
la filosofía zagalera
o la acabada religión aquella
YA
NO
QUEDAN
marcos para nadie!!!


A excusas muertas
oyes silencio de lo que se quema.

Solo él, papel en blanco ( nosotros)
la comunidad
y los animales y los juguetes
la tierra
desde el ancho trascendente del silencio.

Esto es la imparable Gran Rueda de Fuego (Silenciosa);
los grandes hombres saben
que el duende está despierto.

Armados con papel en blanco
con una determinada música,
la hoguera está encendida.



                

Notas robadas...

Notas robadas de un correo a una compañera para una tesina acerca del zen asunto siempre difícil de entender porque no hay nada que entender si no comprender:

"> Lo siento por el formato ametralladora pero la composición es cosa tuya. 

>Solo son notas que espero resulten útiles o esclarecedoras cuando menos.
>
>
>Hay un lugar en el contacto directo con el todo; el vacio, sin mente ni 
>tiempo ni ego
>un lugar en el que el yo desaparece,
>y luego se ve claro. Además, el zenista ilumado, no solo está por la labor 
>de despertar hasta la última piedra, como mahayanico, si no, que ademas, 
>vuelve al mundo; trabaja, limpia, va a comprar al mercado… en un acto de 
>valentía sin igual en ninguna religión.
>El zen es la percepción ubícua, para lo que evidentemente sobra un yo.
>El principio del zen es la fractura de la percepción común con el mundo.
>El arte en el zen es un medio de incitar a esta fractura.
>El arte en oriente nunca a olvidado su argumento, la sutil utilidad de lo 
>inútil. Aquí el arte se extravía en rocambolismos, el favorito último, el 
>historicismo; movimientos, grupos, novedades, sorpresa, el pasatiempo, 
>posmodernidad, ansiedad de in-novación…
>Se ha llegado al mismo punto de expresión artistica en occidente que en 
>oriente,
>pero la respuesta occidental no responde a una expresión endogena si no a 
>un proceso que tiene más que ver con la lógica o el racionalismo( digo esto 
>salvando psicologias de la estética las cuales vuelven a ser un intento de 
>dar razón al terreno sensible) salvo casos excepcionales. Joseph Beuys 
>sobre todos y claramente por encinma el movimento Fluxus
>o Marcel Duchamp incluso. Beuys dejo de trabajar con el grupo Fluxus por 
>desavenencias de planteamiento. Beuys quebraba la union funcional entre los 
>elementos para dejarlos en un campo semántico metafórico-poético donde 
>recomponía un escenario de peculiar y conmovedora belleza.Los fluxianos tan 
>solo rompian con el contexto racional, significante-significado para que el 
>espectador, roto, recomponiese el mundo. A comparar con arreglos florales, 
>en lo que la reescenificación transmite igualmente situaciones de 
>percepción que siempre van mucho más allá de la contemplación del mero 
>objeto.
>La respuesta endogena de la ceremonía del té va intrinsecamente ligada a 
>una condición
>evolutiva humana general.
>Es preciso ser evolucionado para transmitir cuestiones evolucionadoras o 
>iluminadoras.
>Arte=arete griego; artificio, creacion, pero la mejor creación, una 
>filogénesis una eugenesía.
>La mania del arte zen y la inmediated pasa irresolublemente por el contener 
>y sobre todo no de forma racional, lo plasmable: pintura, caligrafía, etc., 
>por lo que el el artísta zen no entiende si no comprende.
>De lo inmediato surge a su vez la escasa carga ornamental o elaboración 
>austera de los materiales y elementos, en algunos aspectos claro: la 
>cerámica es de una elaboración cuidadisima. La elaboración de colores en 
>Japón, la elección de materiales, es de un metodismo y mimo exasperante 
>por poner un ejemplo tan solo pero esto vuelve a ser
>el reflejo de una idiosincrasia altamente sofisticada donde todos los 
>conceptos se mezclan amablemente pero con rotundidad y sobre todo, 
>coherente consecuencía, dónde, lo primero y lo último es el vacio.
>Bien niña tengo hambre espero que estas palabras te sirvan de pie estable.
>Pregunta si quieres o crees."

A T

Me he pasado años intentando crear un mapa que de luz a más sentidos y que defina lo que es el arte...y se nos ha ido el maestro; el profesor es el que transmite una materia, el maestro es el que ejemplifica con todos y cada uno de sus actos.
No se cuantos han dicho con mayor o menor fortuna que se nos ha ido uno de los grandes, pero se ha ido, y ya no van a salir más obras del taller y me siento que se me hubiese muerto mi padre, como el discípulo pierde al maestro y la calidez de toda referencia de la corrección de repente desaparece, de repente hoy conduzco solo y no hago más que ver todas mis imperfecciones aunque sé conducir.
El art és vosté mestre, perque; si estem vius tenim només el preciós instant de la nostra existencia per agafar un pinzell, ràpid sense equipatge treient del mig absolutament tot el que no cal i fem el energic gest més preciós que tinguem que no sigui més que l´acte de fer-ho, cualsevol altre cosa es quedaria petita.

Sempre i per sempre les seves obres seran el màxim reduit al màxim de la existencia, la puressa de la vida sense rés més. Tot el que està aquí, ara plé de beutat. La base de l´art; vida, energia, bellessa i exemple en unn instant present.

Gracies MESTRE i gracies Teresa per mantenir un home tan gran sempre estimat.